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“明天想走哪条路？”
问的是晨起砍柴挑水的路线，也是暗里盘算的出山路径，更是心里那团不肯熄灭的火苗。
所以，当初孙老爷子找上门演那场戏，她才点头答应。
没有犹豫，没有追问，只微微颔首，像接住一片飘落的枯叶那样平静。
他穿着洗得发白的中山装，领口磨出了细绒，袖口已露出灰白里衬，毛边参差不齐。
手里提着一包用旧报纸裹紧的糖，纸角还沾着几粒褐色糖渣，另两本作业本边角卷曲，封皮印着褪色的红五角星。
他在院里站了整整十分钟，脚下青砖沁着夜露，鞋尖湿了一圈深色水痕。
没进屋，也没坐下，只是静静站在篱笆外，目光落在她身上，看着她给孩子擦脸。
那专注劲儿，仿佛在擦拭一件失而复得的传家玉佩。
她当时正用温水浸软一块褪色的蓝布，拧干水分，一点点、一遍遍擦掉孩子额头上的泥灰，动作轻缓，连眉心褶皱都不惊动一分。
擦完又捧起小脸，吹了吹额角未干的水汽，像是怕风凉着那点刚露出来的嫩皮肤。
不为别的，就为了给自己抢出一条活路，好带着孩子逃出去。
不是仓皇奔命，是踩着石头过河，一步一记号，步步都算准了时辰与人心。
她签了字，笔尖稳稳落下，墨迹不洇不散。
按了手印，拇指蘸着朱砂，在纸上重重一摁，鲜红饱满，像一枚未拆封的誓言。
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